À pied jusqu’à
Jérusalem

Éditions Transboréal

2° édition : janvier 2009
Prix : 22,50 €

Récit

368 pages
99 photographies

« Je glisse la clé de l’appartement dans la boîte aux lettres. Furtivement. Comme une lettre d’amour dans laquelle on a jeté toute son âme.

Dehors, rien n’a changé. Les Parisiens vont et viennent, pressés, comme tous les matins. Chacun dans son monde, aux dimensions que je trouve aujourd’hui bien étriquées. Il y a quelques semaines, j’étais encore l’un d’entre eux. Chaque jour plus écrasé par la pression des habitudes, des futilités ronronnantes et des manquements aux rêves inaccessibles.

Un jour, ça suffit, ce n’est plus tenable. Aujourd’hui, je pars.

Seul. À pied. Vers Jérusalem. »

À pied jusqu’à
Rome

Éditions Transboréal

Parution : janvier 2009
Prix : 22,50 €

Récit

368 pages
122 photographies

« Cette histoire, j’aimerais la raconter un soir à un petit bout de chou avant qu’il ne s’endorme. À cette fillette blonde, par exemple, une nièce qui a des yeux d’un bleu si clair, cerclé d’outre-mer, que j’ai donné son regard troublant à Roxane, princesse de Sogdiane, dans le roman historique sur Alexandre le Grand dont je viens d’achever l’écriture. Mon histoire, c’est seulement essayer d’offrir parfois à la vie une allure de conte de fées. Alors voilà : « Il était une fois… » […]

En somme, ce que j’aime dans le voyage, c’est la promesse. Arriver, à la rigueur, il le faut bien quand on est parti. « Être arrivé », c’est probablement le pire. Et si je préfère le voyage, c’est sans doute parce que, sur terre, les promesses sont rarement tenues. J’aurais pu citer cela comme une des raisons de partir vers Rome. J’en ai mentionné beaucoup d’autres, depuis Pavarotti jusqu’à saint Pierre, en passant par Goethe et Virgile. Mais au fond, je sais qu’une seule les résumerait toutes, et si l’on ne m’accordait qu’un mot, je lâcherais : « Peggy ».

À pied jusqu’à
Rome

À pied jusqu’à
Jérusalem

À Montbéliard

(1er juillet - Doubs - France)

«  La douceur d’une soirée en famille… Je connais le prix de m’y abandonner sans frein : la douleur causée par l’arrachement du lendemain. Il y a sept ans, j’en ai beaucoup souffert au début, et je craignais de m’attacher, puis j’ai appris à boire de toutes mes forces cette douceur offerte pour rien, à en goûter tout le suc parce que j’essuierai demain des rebuffades sur la route, parce que personne ne m’ouvrira sa porte avant trois jours et que je ne goûterai peut–être pas de la semaine une atmosphère aussi chaleureuse.

C’est une provision d’amour que je serais fou de négliger. Alors j’embrasse le petit Irénée et joue avec lui comme un matin de Noël après l’ouverture des cadeaux ; je blague avec ses parents comme si nous nous connaissions depuis une éternité.  »

cf le livre Pèlerin d’Occident p. 46