À pied jusqu’à
Jérusalem

Éditions Transboréal

2° édition : janvier 2009
Prix : 22,50 €

Récit

368 pages
99 photographies

« Je glisse la clé de l’appartement dans la boîte aux lettres. Furtivement. Comme une lettre d’amour dans laquelle on a jeté toute son âme.

Dehors, rien n’a changé. Les Parisiens vont et viennent, pressés, comme tous les matins. Chacun dans son monde, aux dimensions que je trouve aujourd’hui bien étriquées. Il y a quelques semaines, j’étais encore l’un d’entre eux. Chaque jour plus écrasé par la pression des habitudes, des futilités ronronnantes et des manquements aux rêves inaccessibles.

Un jour, ça suffit, ce n’est plus tenable. Aujourd’hui, je pars.

Seul. À pied. Vers Jérusalem. »

À pied jusqu’à
Rome

Éditions Transboréal

Parution : janvier 2009
Prix : 22,50 €

Récit

368 pages
122 photographies

« Cette histoire, j’aimerais la raconter un soir à un petit bout de chou avant qu’il ne s’endorme. À cette fillette blonde, par exemple, une nièce qui a des yeux d’un bleu si clair, cerclé d’outre-mer, que j’ai donné son regard troublant à Roxane, princesse de Sogdiane, dans le roman historique sur Alexandre le Grand dont je viens d’achever l’écriture. Mon histoire, c’est seulement essayer d’offrir parfois à la vie une allure de conte de fées. Alors voilà : « Il était une fois… » […]

En somme, ce que j’aime dans le voyage, c’est la promesse. Arriver, à la rigueur, il le faut bien quand on est parti. « Être arrivé », c’est probablement le pire. Et si je préfère le voyage, c’est sans doute parce que, sur terre, les promesses sont rarement tenues. J’aurais pu citer cela comme une des raisons de partir vers Rome. J’en ai mentionné beaucoup d’autres, depuis Pavarotti jusqu’à saint Pierre, en passant par Goethe et Virgile. Mais au fond, je sais qu’une seule les résumerait toutes, et si l’on ne m’accordait qu’un mot, je lâcherais : « Peggy ».

À pied jusqu’à
Rome

À pied jusqu’à
Jérusalem

Église de Saint-Urban

(7 juillet - Canton d’Aargau - Suisse)

«  En attendant la majesté des Alpes dont les flancs enneigés apparaissent dans le lointain, il faut la chercher dans le petit et l’obscur. Fermer les yeux, peut–être, pour mieux écouter. Dix minutes y suffisent sur un banc installé à l’orée d’un bois, avec le secours des trop longues années de solfège au conservatoire où, à force de dictées musicales, on apprend à discerner en parallèle les multiples mélodies du piano, les accords, les contrepoints et les harmoniques.

D’abord les pépiements d’oiseaux, puis le bourdonnement des mouches, bientôt supplanté par le ronflement grave d’un bourdon, une brusque risée dans les feuilles des hêtre et des noisetiers, une volée de cloches - serait–ce le mariage dont j’ai vu entrer le cortège à l’abbaye cistercienne de Saint–Urban ?

Je n’entends plus rien. Vraiment ?

Si : le tintement d’une feuille morte sur une branche brisée, bientôt éclipsé par le vrombissement lointain d’un avion de tourisme, un coup de feu et son écho ; à nouveau le tintement de la feuille morte sur la branche brisée, un roucoulement de tourterelles, puis la pétarade d’un tracteur qui me force à ouvrir les yeux, et je vois sa remorque rouge et jaune bringuebaler à sa suite dans le champ où l’on vient d’aérer les foins. Derrière moi, un cône d’épicéa chute sur le sol avec un bruit mat…  »

cf le livre Pèlerin d’Occident p. 53